Стихи не пишут - когда сытый
И на душе когда тепло.
Душа, исходится что в крике,
Бумагу стелит под перо.
И среди ночи заставляет,
Едва проснувшись, записать
Слова, которые на память
Едва ли сможешь разобрать.
А если стихотворец сытый,
Лежит, расслаблен на печи,
Щи в чугунке, на лавке длинной
Лежат румяны калачи -
Перо забыто под периной
И банка пролита чернил.
Стихи, понурившись повинно
Вдруг как-то тихонько ушли.
Но все земные наслажденья
Я б никогда не обменял
На миг полёта вдохновенья
Что с плачущей душой познал.
Стихи не пишут - когда сытый
© Copyright: Владимир Свердлов, 2013
Свидетельство о публикации №113100303641
Свидетельство о публикации №113100303641
Рецензии
А разве Пушкин был страдальцем?
А Гете, Байрон?
А Гомер?
А тьма гуляк и выпивальцев -
поэтов дивных - например ?))).
Один строчит - душой страдая.
Другой - от счастия пиит.
Тут каждый пишет - как он дышит.
А кто не пишет - тот молчит))).
Василий Козуля 03.10.2013 18:34 • Заявить о нарушении
А Гете, Байрон?
А Гомер?
А тьма гуляк и выпивальцев -
поэтов дивных - например ?))).
Один строчит - душой страдая.
Другой - от счастия пиит.
Тут каждый пишет - как он дышит.
А кто не пишет - тот молчит))).
Василий Козуля 03.10.2013 18:34 • Заявить о нарушении
Судьба трагичная поэтов -
Кто застрелился, кто - убит..
Во времена и те и эти
Поэзия - душевный крик.
Бедняга Пушкин был гуляка,
Писал про пунши и вино.
Но сердцем он писал романы
И был подстрелен всё равно.
Кровь горячилась и бурлила,
И я его как раз пойму.
Лет двести ведь назад то было -
Жаль не в то время я живу...
Насколько слышал, Гёте старый
С младою фрау дружен был.
Тут не до печек с одеялом.
Здесь обуздай полёт души..
Гомер незрячий, седой старец,
Бродяга и бездомный бомж,
Квалифицируется вряд ли
Владельцем замков и дворцов.
Лорд Байрон знатен был бродяга.
По свету походил в сердцах.
Он умер в тридцать шесть, бедняга
Из Англии своей бежав.
Ну и дворцовые поэты -
Что с лентами, при орденах.
Оставили свои портреты..
Прости, Державин, старина.
И Ломоносова мы помним
Учёным, не певцом тех од,
Давали деньги что охотно
Цари за речи для пиров.
Гуляки, нищие поэты,
Певцы бездомных эполет,
Поющие по кабакам сонеты
Смогли в веках оставить след.
Владимир Свердлов 04.10.2013 04:14 Заявить о нарушении
Кто застрелился, кто - убит..
Во времена и те и эти
Поэзия - душевный крик.
Бедняга Пушкин был гуляка,
Писал про пунши и вино.
Но сердцем он писал романы
И был подстрелен всё равно.
Кровь горячилась и бурлила,
И я его как раз пойму.
Лет двести ведь назад то было -
Жаль не в то время я живу...
Насколько слышал, Гёте старый
С младою фрау дружен был.
Тут не до печек с одеялом.
Здесь обуздай полёт души..
Гомер незрячий, седой старец,
Бродяга и бездомный бомж,
Квалифицируется вряд ли
Владельцем замков и дворцов.
Лорд Байрон знатен был бродяга.
По свету походил в сердцах.
Он умер в тридцать шесть, бедняга
Из Англии своей бежав.
Ну и дворцовые поэты -
Что с лентами, при орденах.
Оставили свои портреты..
Прости, Державин, старина.
И Ломоносова мы помним
Учёным, не певцом тех од,
Давали деньги что охотно
Цари за речи для пиров.
Гуляки, нищие поэты,
Певцы бездомных эполет,
Поющие по кабакам сонеты
Смогли в веках оставить след.
Владимир Свердлов 04.10.2013 04:14 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
