Безоблачно

Я думаю, годам к 30 меня упекут
в психиатрическую клинику.
и только Ольга Витальевна будет навещать.
ей одной придется слушать мою
изуродованную болезнью лирику.
я буду пропитывать себя набоковскими строчками,
запекаться в собственном сознании.
и начну писать одними крючочками,
чтоб сомнения о ложной невменяемости не возникали.
я буду танцевать на карнизе реальности
без страха рухнуть в безумие.
в белой палате уж не до летальности –
тут кормят, поят, дают поспать
и оставляют часы на раздумия.
а вот от них можно пяточками отталкиваться до звездных граней -
вот уже и параллельные пересекаются!
батут накачан до классического определения упругости -
так притяжение сохранней.
можно допрыгнуть до осознаний. - назло своей тугодумности.
здесь можно сожрать себя без всяких зазрений совести,
без стыда перед своим нутром.
можно просто утонуть в легкости….
какой же самообман…
глупенький, это же дурдом!
наедине с собой станет только хуже!
и Набоков добьет своей эстетикой.
и Лобачевский накаркал головные бедствия –
несходимое тоже сойдется годам к 30ти…
мне 19, я сижу один,
мой голос простужен.
я пишу вслух стихи из чайных пакетиков,
что является причиной бездействия.
но когда из клиники я смогу уйти,
ко мне явится Епанчин и назовет меня «сказочным …..».
и скажет так, не передумав на полпути:
«а зачем его вообще из больницы выпустили?».
ох, жизнь представляется в будущем красочной,
11 лет еще впереди…