Потеря

Памяти не было. Вернее она была, но какая-то не такая, не настоящая. Обрывки воспоминаний кружились в каком-то странном хороводе, сплетаясь в странные реалистические картинки из прошлого. А может из будущего? Ответить на его вопрос не мог никто. Даже самые близкие люди. Но где они? Где он?

Он открыл глаза. Большое окно без штор из занавесок закрывала сетка ветвей без листьев, которая не покачивалась, а еле заметно подрагивала. Как будь-то кто- то ее пугал.

Потолок был белым. Впрочем, как и большее количество потолков, которые он видел раньше. Но где видел? И опять в памяти начали движение странные картинки из потолков с люстрами, лампами дневного света, с трещинами, выбоинами. Выбоины? Какое странное слово. Оно сработало как тумблер, включающий транспортерную ленту, извлекающую на поверхность из глубин памяти картинки нового содержания.

Подсознание листало какой-то альбом-хронику военного времени. Но война была не старой, а новой. У солдат было странное новое оружие разного размера, и форма была пятнистой. Хаки! Новое слово обожгло, хлестко ударило память, как плеть.

От этого удара вздрогнуло тело. А на картинках, всплывающих из глубин памяти, была запечатлена смерть. Детская и взрослая, мужская и женская, быстрая и мучительная. Во всей своей отвратительности и загадочности.

Его естество вскрикнуло! Безмолвно, но пронзительно! Мир вновь погрузился во мрак вместе с не всплывшими и всплывшими фрагментами памяти, которой вновь не было.