В таёжном городке печалью изнывает,
Заставив задрожать хрусталь немых окон;
Страдающий металл послушать призывает
О чём поёт душа, что льётся в саксофон.
Быть может, о весне, бушующей и страстной,
В которой нежно пел шипящий патефон,
И о любви большой, рассудку не подвластной?..
О юности слезу роняет саксофон?..
А, может быть, о том, как золото кружится,
Что бросил пожилым на память рыжий клён,
Как будто говоря: "Не надо торопиться... -
Для вас не отзвучал грустящий саксофон"?
Поёт он и грустит, и в небо посылает
К Всевышнему пороль, который знает Он,
И стонет в забытьи, как будто умирает,
И не щадит души, печальный саксофон.
И вот уже и мы грустим и вспоминаем
Осколками души, звучащей в унисон...
Твоя святая грусть... Мы ею очищаем
Всю скорлупу с души... Спасибо, саксофон!..
Спасибо, саксофон
© Copyright: Виктор Зарубин 2, 2013
Свидетельство о публикации №113100302851
Свидетельство о публикации №113100302851
Рецензии