Сопли из носа по осени
Текут простудою бесстыжей.
Ветви свои листья бросили,
Нависли, опустившись ниже.
Пора золотая - серая, сырая,
Земля выдыхает холодом.
Вот уж в небе птиц улетающих стая,
И погода рычит грохотом.
А у меня не вызывают тревог
Ни этот насморк, ни пасмурное небо,
Ведь осень во мне и внутри моих строк.
Осень воплотит моих фантазий небыль.
Сопли из носа по осени...
© Copyright: Тимур Махмуд, 2013
Свидетельство о публикации №113100302292
Свидетельство о публикации №113100302292
Рецензии