Средь одиночества больного, на надрывах,
Холодной дрожью рвется сердце вон.
Мой календарь построен на приливах,
Отливах вод, что заглушают звон.
Мой мир, что невозможен до хмельного,
Неистового крика, до вранья.
Средь чувства безупречного, живого,
В котором жив! В котором выжил я!
На пустоте следы от марганцовки,
Разводом капель, словно, кровь струит.
Холодный коридор после "кварцовки",
Изломы рук, что испарятся вмиг.
Я ненормален и не сожалею,
Что мне свободы духа не дают.
Я руки свои бледные согрею и улыбнусь,
Ведь сам - мерзейший шут...
Я не сгорю за годы заключенья,
За черной сеткой, за больным стеклом.
Я дам, лишь шанс вам, на свое прощенье.
Но, впрочем, помышляю не о том...
Всем сердцем жаль, что я для вас безумен,
Что неспособны вы понять меня...
Ведь каждый человек благоразумен,
Ушедший в недра самого себя...
Исповедь сумасшедшего...
© Copyright: Освальд-Альтросса Скровски, 2013
Свидетельство о публикации №113100200837
Свидетельство о публикации №113100200837
Рецензии