муза и поэт

Моя муза поспевает ко мне и кидает за борт авангарды слов:
«Вот ты поэт, но почему тебя не любят эти земные женщины?».
Юродствует, гиблым голосом тарахтит во весь рот:
«Помни, поэт — это бог.
Его словами латают в душах скупые трещины».
 
Моя дочь вдохновения, ты до беспорядка незыблема!
Настигнешь и вцепишься словно клещ,
каждый, в кого явишься — тот отчаянно лезет на потолок,
если впадаешь в море — оно прочит быть гиблым;
Твой лик до дикости предан, но так зловещ,
мы вторим наш бессмысленный диалог:
 
Я поэт! Безвозмездно строптив, и вновь
смотрю сквозь призму на мир.
Ограненный, вымученный, с лихвой,
вгрызаюсь в суть,
протуберанец слова.
 
«Ты — поэт, но ты будешь один!
Ведь я — твоя женщина, твоя плоть и кровь.
Я решаю, нажать ли тебе на спусковой,
завершить свой путь
или же снять, наконец, оковы».
 
Но ведь я могу ранжировать все, что всласть:
едкость мыслей, цвет души, людские местоимения..
 
«Ты ранжируешь. Я же могу поменять тебе любую масть!
И если я захочу, то эта строчка
будет последняя».