Мужик

ну, вот и октябрь…
урчит батарея теплом
и водка кончается быстро, как летом сметана.
на кухне в окне бестолково потеет стекло,
стекая по капле,
безвольно,
нелепо
и странно…
смеркается рано
и рыжее блюдце луны
мутнеется в луже на шкуре дощатого пола,
а вечер как день,
так же сер,
сиротлив и уныл
и к мертвой природе
косыми дождями приколот.
усталые руки сложив на клеенке стола,
он смотрит на лужу
сквозь грани пустого стакана
и водка, как ужин, совсем уж не так тяжела,
все дело в привычке
и логике самообмана…
он завтра проснется, умоется стылой водой,
напялит небрежно немытые, стертые боты,
чтоб выйдя на улицу,
в утро с застывшей слюдой,
опять раствориться
в житейских делах и заботах…


Рецензии
Стихи хороши и по качеству, и по теме. Но почему с первых строк - водка? Это ваше наболевшее - вы без нее совсем жизни не видите? Зачем часто непьющие поэты так любят создавать своими стихами образ вечно пьяной страны? Ведь это неправда. Я совсем других людей вокруг себя вижу, причем, в большинстве... И мне противны эти "поэтические детали бытия".

Слова материализуются. Автор должен это понимать, когда зачем-то вставляет только ради красоты слога "и водка кончается быстро".

А может быть, вы алкоголик?

Алкора   06.10.2024 13:52     Заявить о нарушении
Во-первых, все люди разные и не стоит сравнивать одних с другими… во-вторых, отец много пил и если бы Вы судили о моем творчестве не по одному случайно прочитанному стихотворению, а в комплексе, то наверное не возникало бы подобных вопросов… я, кстати, водку пью, в компании и под хорошую закуску, но меру знаю… в-третьих, Вы женщина и смотрите на мир другими глазами, чем мужчина, да таких проблем как бывают у мужчин у вас нет…
А вообще, спасибо что зашли, любое мнение имеет место быть!

Смотритель Маяка   06.10.2024 14:33   Заявить о нарушении
Мой батя часто слишком много пил,
Так предаваясь этому влеченью,
Что ничему с пеленок не учил,
Оставив нас на улиц попеченье.

Район, пропахший гарью и вином,
Стал с юных лет родным опекуном.

Мы выросли с сестренкой во дворах
Шпанистого угла Замоскворечья,
Где старшая лихая детвора
В незрелых душах делала увечья.

И многих доводила до тюрьмы,
Вселяя безнаказанность в умы...

Там яростно стучало домино,
Костяшками отмеривая сутки,
А мячиком разбитое окно
Считалось незначительным проступком.

И мама часто плакала тайком,
Когда вся жизнь летела кувырком.

Здесь у забора, где кончался двор,
В разгар испепеляющего лета,
Нас наставлял двадцатилетний вор,
Жонглируя копеечной монетой.

И, не сводя с него влюбленных глаз,
Заучивали звучное "атас!".

Он угощал московским эскимо
(подумать страшно, экое богатство!)
И через дырку вел в ЦПКО,
Рисуя мифы воровского братства.

Мы впитывали пафос этих слов...
А он уже подсчитывал улов.
................................

Нам повезло, что наш бандитский дом
По прихоти какого-то партийца,
Пошел на запланированный слом,
Заставив в новостройки поселиться.

Теперь я вырос и пишу стихи,
Отмаливая детские грехи...

Смотритель Маяка   06.10.2024 14:34   Заявить о нарушении
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.