Полосатое

****




Молчание - не лучшая из жатв.
Округлость зёрен - колоссально весит.
За Машею, в три глотки воя песни,
грустят в чащобе трое медвежат…

А десять негритят считают дни:
окончен день - их станет девять...
Восемь...

Спит город... Золотится в листьях осень.
Нет декораций - нечего сменить...

Луна кругла, квадратен неба стяг.
Нас вписывают в что-то, что бывает.
Дожди, нахохлясь, небо проливают
на тех, кто в этом синем жить хотят...

Булыжник жёлт, трамвайный жёсток звук,
на повороте - аккуратней в тропах...
Намокший бык несёт свою Европу
за море, где земля смыкает круг...

В сегодня - приоскальзывает шаг,
а крылья – не успели распрямиться…
И, глядя в человеческие лица,
кричит в чащобе стайка медвежат…

А песенка, что в губы – так грустна,
поскольку губы – по словечку – помнят…
Жирафья не рифмуется луна
ни  с озером, ни с грустью тёмных комнат:

У озера, таящего волну,
проходит дождь, увидевший украдкой -
застыл жираф, целующий луну
в бочочек сладкий.