* * *
Писать стихи совсем не мудрено.
Я их писал, распутывая мысли.
И злые чувства, намешав в вино,
Как ствол нагана ими душу чистил.
Скажи мне, мама, рада или нет,
Что я не стал ни клерком, ни юристом.
Охранник-пёс да ветреный поэт,
Пишу князькам и местным коммунистам.
Слова мешаю, как в кроссворде буквы,
Вбиваю в образ гвозди рифм нагих.
И катятся года пригоршней клюквы,
Замерзшей ягодой у ног моих.
Прости меня – не подарил внучат.
Зато родил, как баба, в муках книги.
Теперь они и шепчут, и кричат
То детским лепетом, то воем забулдыги.
Мне их зачать приятно и несложно.
Куда сложнее жизнь писать – увы…
Смотрю себе в глаза – родная рожа
На фоне непутёвой головы.
30. 03. 09.
Писать стихи совсем не мудрено...
© Copyright: Иван Ломалов, 2013
Свидетельство о публикации №113100204259
Свидетельство о публикации №113100204259
Рецензии