Что нам мешает сон свой возлюбить...

Что нам мешает сон свой возлюбить,
Ведь он, что та же Явь, с промокшими от слёз глазами,
Что шепчет каждому: «Попробуй полюбить!
А не ловить синицу, в клетку, голыми руками.»

Какое там, все мысли в небесах, не отвлекай,
Забыв о том, чем был наполнен день вчерашний,
Не понимая отчего, душа обходит стороной,
Свой дом, где рождена была однажды.

Всё дело в том, что души наши, как слепцы,
И поводырь у них, похоже, что не зрячий,
Да вслед идущим говорит: «Немного потерпи,
Увидишь свет, в конце тоннеля, настоящий!»

Но есть счастливчики среди обманутых глупцов,
У них своя, никем не познанная мудрость,
Сумевшая сорвать со Сна, наброшенный покров,
Что прикрывал собой людскую тупость.

Что с умным видом ищет то, чего на свете нет,
А то что есть, по слепоте своей не ценит,
И ждёт в душе своей мифическую весть,
Что без труда, всё в мире, вдруг изменит.

Вот ключевое слово «без труда», но почему,
Вдруг спросит каждого с улыбкою Природа,
Ты эту жизнь прекрасную сначала заслужи,
А уж потом глаголь о благе для народа.

Чего-чего, а разговоров о благе, хоть беги,
Куда не посмотри, всё мусором завалено,
«Гринпис» шалит на шлюпках, рассудку вопреки,
Посмотришь все при деле, да каша не доварена.

А может переварена, пойди там разбери,
И был ли мальчик, которого не существует,
Да есть ли тот, кто всем отсчитывает дни,
Одна надежда на Любовь, что вечно по милому тоскует.

О том, кто сможет полюбить всё то, что только есть,
Будь то с открытыми или закрытыми глазами,
Взвалив на плечи, молча, свой непосильный крест,
Но эта ноша для него, увита вся бессмертными цветами.

Где, что ни лепесток, то объяснение в нечаянной Любви,
А крест, что неподъёмным был,
Растаял чудом, в душах, с открытыми сердцами.....)))