Это Наша Вина...

Это не растроенность изображения,
Это двойственность этого мира.
Это не шорохи, последствия брождения.
Это голоса тихие, демонов и лир...

Это не всё, что после нас останется...
Это не палка о двух концах, что выстрелит.
Это палач, который процесса казни, стесняется.
Это не мать, пьяница, что дочь, в ночь выставит...

Это не помехи на экране телевизора...
Это не дошедшие до нас, правила существования.
Это не стих, в стиле "шиза", на подобии выстрела,
Это предисловие, перед началом повествования...

Наша мечта, одна на всех, но разная.
Наша жизнь, как поле, пуста и огромна...
Наша война, никогда не кончается,
Наша еда, это чьи то помои...

Наша свобода бесценна, или ничего не стоит?
Наша страна, нам это, как то, не объяснила.
Наша природа, в унижении уже сама себя изводит.
Наша родина бы, нам, этого никогда не простила...

Наша валюта, всё равно что слово пустое...
Наша верность и преданность - лукавство.
Наша душа, мечется, что творит не ведает,
Наша реальность, корысть и коварство...

Вина найдёт, себе виновного всегда...
Вина хватать, нам будет вдоволь.
Вина гарсон, ещё вина, и пьяный как свинья,
Вина его лишь в том, что нету силы, или воли...

Вина лежит, и давит нам на плечи...
Вина бутылочка, украсит сей фуршет.
Вина нас, искупленьем лечит...
Вина хорошего, как правило всё нет...

Вина виной, но кто в итоге виноватый?
Вина напившись вдоволь, господа уснут.
Вина доказана, и цвет одежды полосатый.
Вина лишь наша, в том что правда, тут...