Мечты

Как я мечтал мир завалить стихами,
Заставить всех смеяться и рыдать...
Признаюсь вам, но это между нами,
Мне где-то с Пушкиным хотелось постоять.
Тут я хватил, конечно, размахнулся,
Но я согласен: надо быть скромней,
Ну, Мандельштам, ну, Бродский, или лучше
Пристроиться к кумиру наших дней?
Бродил я по лесу. Был мрачен и несносен.
Мне как Есенину хотелось пострадать,
Но среди высоких, стройных сосен
Не смог найти березку, чтоб обнять.
От мыслей этих мог хватить паралич.
Мне б для леченья рифмочку одну
Такую, как слагал когда-то Галич,
И спеть бы как Высоцкий под струну.
А рифма, сволочь, лепится горбатая,
И мысли глупые – сплошная суетня...
Но мне мерещится: «Гляди! Стоит Ахматова!»
И пальцем указуют на меня.
Разносторонен я – поэтам это свойственно,
Но это лишь оптический обман,
Я сзади, может, точно - Новодворская,
Но спереди, по носу – Губерман.
Такой я: не анфасный и не профильный,
Да и внутри, как старенький кафтан –
Разорванный, залатанный, заштопанный,
Скрипучий как истерзанный диван.
 Как я мечтал мир завалить стихами...
 Но песни вам чужие пропою,
 И эту жизнь, с разнорасцветными кусками
 Мне прожить придется как свою.