О невеликой октябрьской революции 1993-го

       4 октября 1993-го. Полдень. С Краснопресненской набережной танки лупят зажигательными болванками по Белому дому. На Кутузовском мосту разбитый троллейбус. Новый .Арбат, близлежащие переулки запружены военной техникой и солдатами. Я стою в толпе у здания мэрии (ранее бывшего СЭВа), зияющего вывороченными окнами после вчерашнего погрома, и наблюдаю, как один из снарядов ложится прямехонько в окно моего кабинета. Появляются первые язычки пламени. Каждый выстрел сопровождается возгласами и овациями многочисленных зевак. С крыш неутомимо постреливают снайперы. Вот справа и слева от меня падают почти одновременно парнишка лет двенадцати и мужик в пенсне.
       Эти события уже стали историей. В мир иной ушли те, кто непосредственно стоял за ними. У многих участников (как и у меня) до сих пор нет однозначного ответа, кто более виновен в этом конфликте, который вполне мог перерасти в новую гражданскую войну. Может быть, ещё не пришло время узнать. В любом случае, об этом (как и многом другом) нужно помнить.  И извлекать уроки.


Близко уж праздник Октябрьской Революции,      
Но в девяносто третьем вновь полыхнула буза.         
Смогут ли нас понять там, в далёкой Турции, 
Боремся здесь зачем мы все то против, то за?            

На Тверской, на Краснопресненской и у Кремля 
Ночью народец скопом топчется у костров,   
От побоищ  уставшая притихла земля,               
Ждут давно развязки Питер, Казань и Ростов.   

Штурм на излёте захлебнулся в Останкино,         
Мёртвые тела собраны и рядком лежат,             
Горькие впереди ещё слёзы мамкины,               
И проклятья тем, кто судьбою страны вершат.   

Утром на Дом Советов нацелились танки.       
Залпы прямой наводкой. Вот и в моё окно         
Споро летят зажигательные болванки,               
Дедушка, видно, не трезвый, ему всё равно.    

Сверху выстрелы снайперов очень прицельны.   
Кто-то рядом со мной в асфальт уткнулся лицом, 
Свитер в крови и на шее крестик нательный,         
А на безымянном пальце сверкнуло кольцо.         

К ночи пал горящий оплот революции.               
Молча ведёт арестантов в автобус конвой,               
И совсем не понять ни у нас, ни в Турции,               
Был ли хоть кому-то нужен накат силовой.      

Вот и всё. Стала историей эта кома.               
И сейчас мне почему-то больнее вдвойне,               
Что пацан, застреленный у Белого Дома,               
Выучить не смог урок о гражданской войне.