Горы свернуть

    Каждый день одно и то же. Изо дня в день просыпаюсь, ни свет, ни заря, с первыми петухами, под их горланящий ор, в четыре утра, когда солнце только занимается на горизонте. Включаю в ванной комнате свет, включаю на кухне свет, во всех комнатах, коридорах. За окнами небо только начинает светлеть, петухи ещё горланят, занавески распахнуты. Умываюсь три раза, очищаю зубы, наблюдая в зеркале скромного фермера с большим амбициями, который от заката до рассвета не вылазит с плантации, такая у него квалификация. Ставлю чайник - выпить кофе. Ложка сахара, ложка кофе. Пью. В прикуску с кукурузным печеньем и тыквенной кашей. Это мой завтрак, дающий мне энергию на целый рабочий день. Мне хватит сил облагородить рядки кукурузы и тыквы, и прочих овощей. Сдвинув на лоб шляпу выхожу за дверь. Занимается день. Улыбаюсь.
    Беру вилы в кладовой, беру грабли, тяпку, лопату, мешок из мешковины и ещё ведро с водой с колодца. И сквозь сад на огород. Грудь полна энтузиазма, в нетерпенье чешу руки. Мои двести восемь соток - радужные хлопоты. Сперва беру лопату: тут вскопать, там всполоть, тут всграблить, там наткнуть на вилы сухой бурьян и гордо швырнуть в костёр, тут полить... Там и тут в междурядье разбросаны камни - ломаются грабли, гнутся вилы, тупятся лопата , тяпка. Камни разных размеров и различных пород: от гранита до кусков ломаного кирпича. Непосильная задача - их в мешок собрать и утащить прочь куда-нибудь. Их очень много. Такое впечатление, что на куски рассыпалась великая стена. Однажды у меня получится от них избавиться. Справлюсь.
  Вот летит ещё камень. Сверху из вороньего клюва. Раззява! А следом ещё с десяток камней, то слева, то справа. Ворона здесь вовсе ни при чём уже. Это мои доброжелательные соседи, живущие по бокам. Слева и справа. Сосед, что справа говорит:
  - Продай ты мне свой огород. Урожай на нём, в любое время года, даже в склочную погоду. Настанет час, исправлю данный факт и разведу на нём бескрайнюю пустыню. Может даже пляж. - и швыряет в тыкву камень, и швыряет в перец камень, и в петрушку тоже камень.
    Соседка слева говорит:
  - Смети свой чудный огород, сотри его с лица земли, а вместо заведи аквариумных рыбок, поближе к дому. А то побеги овощей уже цепляют облака и заслоняют солнца свет, бросая тень на остальные огороды. - и камень кинула в капусту, и камень кинула в картошку, и в малину тоже камень.
    Слышу подобные речи от них каждый день, ни первый год. Но в ответ несогласно верчу головой. Ведь здесь моя жизнь, моя радость и, гланое, душа. Получаю ещё урожай камней. Спотыкаюсь.
    В моём огороде столько камней, что мне скоро придётся из крестьянина переквалифицироваться в альпиниста. Или в геолога. Лучше в строителя. Возведу пирамиды, укладу тротуары и посажу парочку роскошных пальм. Между пальмами поставлю лавку. Наведу кофе, лениво рассядусь и, любуясь острыми, как зубы, каменными исполинами, медленно помру со скуки. От этой мысли отрекаюсь.
    Не сегодня, и не сейчас. Ещё много работы: удобрение почвы, посевы, поливы, сбор урожая, и сорняки, и саранча. Махнув на соседей рукой, в который раз, собираюсь домой. В дом, под крышу. Сгребаю в охапку тяпку, лопату, грабли и вилы, ещё ведро и потёртый мешок. Солнце к закату. Пора закругляться. К закату день. Постепенно становится темно. Инструмент по местам. Спину тянет. Довольный собой, добротно уставший, возвращаюсь за дверь. Закончился день. Улыбаюсь.
    Быстрый душ, скорый ужин и мигом в постель - спать. Отдыхать. И пусть мне приснится мой любимый сон, где я с маковки высоченного подсолнуха сбрасываю под ноги и на головы соседей, случайных прохожих широкие осколки битого стекла. Осколки бьются на более мелкие, и они отступают шаг за шагом прочь. Ночь. Засыпаю...

***
послесловие:
    Говорят, что на сегодняшний день в мире литературы грань между поэзией и прозой настолько истонщилась, что порой трудно охарактеризовать, к какому направлению относится данное произведение.
    Однажды Виктор Кронек поставил вопрос: что координально отличает прозу от поэзии? Объём? Отсутствие рифмы? Наличие диалогов? Текст ни в столбик? Что-то ещё?
    С мыслями о этой шаткой, едва уловимой грани, написал историю про камни, стараясь в ней совместить поэзию и прозу. И что у меня получилось? Стих в строчку или очерк-образ?

    P.S.Жду отзывы по тексту и мнения на поставленный вопрос...

29.08.08. - 05.04.13.