СОН
Кто скажет мне, на радость иль беду
Отец приснился – может, к непогоде?
Он обещал мне в будущем году
Насчет земли договориться, вроде.
Как будто вечереет – стопка с водкой,
Мать суетится около стола.
А за окном неровною походкой
Метель снегов по пояс намела.
Пятнадцать лет – а видел, как живого.
Уж не пойму, не в руку ль этот сон?
Плутает мысль, своё рождая слово,
Где жизнь и смерть играют в унисон.
Опять листаю памяти страницы,
Засеиваю рябь в лужайки глаз.
Летят морщин испуганные птицы,
Сквозь зеркала разглядывая нас.
А раньше сны, как акварелью, в цвете
Раскрашивали кистью неба холст.
И кувыркалось солнце на рассвете
В копну волос…
14.12.08.
СОН
© Copyright: Иван Ломалов, 2013
Свидетельство о публикации №113100109087
Свидетельство о публикации №113100109087
Рецензии