***

Моя жизнь состоит из стихов, горстки прошлого и дождя,
Я привыкаю идти по линии прямо, совсем не дрожа,
В моей голове туча идей и планов, только бы сил побольше,
Чтобы не засыпать в слезах и учиться быть к себе жестче.
Чтобы не позволять еще дня мыслей о том смертельном,
Не кивать головой, говоря, что этот поступок последний,
Чтобы, уйдя на мили вперед, не волочиться назад, как встарь,
Чтобы не разбиваться с разбега в тусклый, чужой январь.

Нужно просто учиться жизни, и время-бесценный наш друг,
Люди, взрывающие жизнь в нас-наши учителя,
Я не знаю, как мы терпим столько лжи, обид и разлук,
Как мы не рискуем,и так и не ловим заждавшегося журавля.

В наших мыслях все по иному: мы идем к мечтам напролом,
В том отдельном мирке только звездное небо, моря и леса,
И удар получив, мы пытаемся верить, что просто не повезло,
Что просто так суждено, что вновь перепутали адреса.

А потом все киваем на осень, на то, что неделю дожди,
Хотя знаем, что причины в отчаливших и в не вернувшихся,
Мы готовы бываем отдать не частичку души, а целую жизнь,
Если бы только еще принять ее удосужились.

30.6.13