Последний стих

Он был поэт и не мечтал о славе.
Стихи писал лишь для друзей.
Но поприще свое решил оставить
В плену бездушных серых дней.

Кому нужны клочки бумаги старой -
Комки оборванных небритых фраз?
Лежат труды..пылятся под гитарой
Все ждут свой триумфальный час.

И вот настал тот миг волшебный!
Когда создатель прикоснулся вновь
К своим стихам, пылившимся забвенно,
И в жилах снова забурлила кровь.

"Слова в стихах порой острее бритвы
Нам режут души на мелкие куски,
Не прочитать пустой молитвы -
Ответный залп идет в вески"

В последний раз читал он эти строчки
Он знал что больше не возьмет перо
Всем запятым предпочитая только точки,
Стихи не медля выбросил в ведро

Окурок следом в урну брошен
И вот - горят нетленные слова
Поэт раздавлен, словно скошен
Упал на стул. Кружилась голова

Погас огонь, остался только пепел
Лишь тихо тлеют жалкие угли
Остыла страсть внутри поэта
Зажжется только от большой любви..