О поэзии

Вы дивитесь тому, когда пишу стихи,
Как поэты умеют творить ниоткуда,
Но не будут ведь пахнуть так рьяно духи,
Если в них компонент, а не целая груда.

Вы пытаетесь строфы сложить для души,
Но нет в этой лире такого размаха,
Тогда посиди в уголке, не спеши,
Не все же подобны прелюдии Баха.

Да и в поэзии все неспроста,
Не каждая искра рождает творенья,
Ведь стих не напишешь с пустого листа,
А пишут когда уж надорваны звенья.

Когда прошагал в неизвестную даль,
Снискав и восторг, и небрежные крики,
Когда с головой накрывала печаль,
Когда ведал солнца прекрасные блики.

Когда вдруг упал и послышались стоны,
На части рвало твою душу стеклом,
Шумели послушливо сильные кроны,
Мотив свой озвучил предательски гром.

И в этот момент захотелось подняться,
Когда не было сил и стучали дожди,
Вопреки чернозему решил засмеяться,
Спотыкаясь о камни, но дальше идти...

И вот в эти минуты, испробовав стужу,
Озираясь на корни сухого пенька,
Распахнул, как ворота, истертую душу
И прилег отдохнуть в разнотравье тенька.