В Сан-Тропе

Сергей Пресс (Sergej Press)




В Сан-Тропе



У бабки Верки, мутные глаза,
Два пузыря тугого самогона.
Душа – когда ещё трезва
И смотрит вниз  с перил балкона.

Приняв бальзама из горла
Рыдает: «Миленький  сыночек!
Сегодня утром  Соня умерла».
Сама потом от рака почек.

Три сына приезжали хоронить.
В конце веселье - как на свадьбе.
Разговорились – не угомонить
Про двушку, бабкину усадьбу.

Теперь в квартире внук живёт.
Бездельник и вооброжала.
Фазенду бабкину пропьёт,
Проест. Зачем она её держала?

Мы в жизнь приходим со двора
Дворовые все по рожденью:
И взрослые, и детвора,
Одно у нас  происхожденье.

Огромный  дом - упавшей буквой «П»,
Нас защищает и лишает воли.
Мы резиденты в шан-трапе,
Сосед-профессор с нами в доле.

Спуститься можно в неглиже,
Нассать в углу почти как дома,
И лужу  перепрыгивать на этаже,
Шприцы, осколки и кондомы.

Не нужен нам   парадный шик.
Под ним  в подземке проезжаем.
И к чёрной лестнице спешим,
Спустившись с лестницы в трамвае.

Как  все, я за ручьём бегу
И режу угол по траве у дома,
Зачем-то думая про старую каргу,
Как перегнётся пьяная с балкона.

Всё подлое творится втихаря.
Не дома Верку поминали тостом.
Сварили загородку слесаря,
Чем не балкон для Верки на погосте.


01.10.2013 18:12