Без пряничных крыш

Где ты? Какие мысли, в каких поездах, в каких домах и дорогах ты затаил?

Ты куда-то идешь, бежишь, может быть от себя, а может быть просто вперед.

Кто зажигает очаг, кто разводит огонь, кто кидает вырванные страницы из любимых книг ради секундной вспышки огня?

Раньше маленький ты согревал себя, нес в своем кармане немного огня, он обжигал тебя, прожигая насквозь любую одежду. Но ты точно знал, это ты.

И ты так гордился этими страшными шрамами, оставшимися от ожогов, всегда представлял себе, что когда ты другой, большой, будешь не рядом, они будут  напоминанием.

И ты будто бы был благодарен, разрешал рядом быть и любить. Втирал соль в ожоги своего маленького мальчика, обещая, что они сразу же заживут.

Но когда кровь вскипала на тебе волдырями, и ты преданно искал любящие глаза,  и уже не сразу их находил.

Ты бежала за собой слабой побитой собачонкой, и у тебя даже нежности хватало - вилять хвостом. Ты постоянно застревал в капканах, оврагах, в кустах колючей проволоки. Ты, большой  и взрослый, сначала оглядывался, звал себя. А маленький ты рвал на себе кожу вырываясь, оставлял кусочки плоти колыхаться на ветру.

А сейчас все померкло, нет тебя впереди. Затерялся в лесу как Ганзель и Гретта, только без Гретты, и без пряничных крыш.

Или ещё нет?