Холодно. Холодно и зябко. И дрожь по всему телу, и не унять ее вовсе. Какой-то леденящий озноб, пронзающий всё существо, и ничего не чувствуется уже, кроме этого пронизывающего оцепенения.
В голове мелькают сотнями обрывки фраз, счастливые лица, невысказанные слова, улыбки-оскалы, вихрями кружатся на сверхзвуковой скорости.
Скорости? скорость - вот что нас губит. Скоростные поезда, курсы скорочтения, скороварки, быстрый способ изучения языков, сверхзвуковые самолеты. Всё быстрее-быстрее-быстрее. Гнаться за модой. Быть всегда в спешке. Бежать без оглядки от своих мыслей. И вот в этой крысиной беготне мы забываем о самом главном, бежим, не чувствуя жизни, не наслаждаясь моментом. Пролистывая свою жизнь на курсах скорочтения.
Мы все рождаемся с факелом - там, в груди, но не даем ему сиять, и превращаемся в ничтожную спичку, что сгорает в считанные секунды.
Осенняя гонка
© Copyright: Рита Титова, 2013
Свидетельство о публикации №113100105192
Свидетельство о публикации №113100105192
Рецензии