***
Вдоль оси горизонта
движется паруса белая грань.
Эй, там не жирно ль тебе –
от дрожи родимых осин
сбежав в медитерранское лето,
эдак разлечься на камни
под прокуренный галочий грай
неаполитанского
диалекта?
Нет уж, земляк.
Будешь вздрагивать,
чуть заслышав надорванный вопль
чаек, вечных спутников береговой
мысленной драмы,
тыча вспуганным взглядом
в стада млечных туч над головой,
что ведут на ночлег
в дальнее стойло тумана.
С бурой скалы – ты
и он – из мокрой щели
косорукий краб –
оба смотрите, как прилив
томной земли
лижет колени;
как тонут огни
маленьких полуправд
в темном плеске волны,
имя которой – время.
Свидетельство о публикации №113100104407