Порок и свет

Что, грешного, меня лишает сна?
… Встречаю женщин уходящих я,
И в каждой – чья-то мать, сестра, жена,
И страстная … любовница моя.

И словно в ней – судьба моя опять,
А потому, превыше всех интриг,
Хочу, как знамя, ноги целовать,
И разделить сладчайший жизни миг.

… Быть может, в том души моей порок,
А может, свет её в туманной мгле…
Когда б судить своё желанье мог, –
Страдающим бы жил я на земле.

Огонь его, обыденности тьму
Рассеет вдруг, в глаза ударит луч…
И вот – лечу, наперекор всему,
К тому огню, что так призывно-жгуч…

И то не прихоть, что меня сильней,
Кто раздаёт, тому есть, что раздать,
А если крылья опалю в огне,
То верю, верю: отрастут опять…

Не укорю судьбу, что так живу,
Что к блеску прилетел, а не к звезде…
Скажу: «Я видел счастье наяву,
Пусть даже отражением в воде…»

… А женщина – проходит стороной…
Смотрю, как платье рвётся на ветру…
И рад бы пасть, да присягнуть душой,
Но вновь сомненья в оборот берут…

Смогу ли стать единственным, сильней
Всех прежних увлечений и страстей?
И опыт лет советует: «Не смей!»
А день-призыв кричит: «Вперёд! За ней!».