***

Мой город умирал, оставалось немного…
Когда я брел по нему, по венам - дорогам…
Он лежал на ветру, истекая дождем…

И в дожде заплелись одуревшие птицы…
В серпантине ветров не устав веселиться…
Все крича: «Ты умрешь, мы еще подождем!»

Мой город умирал от колес и насмешек,
Не сумев отыскать на пути своем вешек…
Заплутал я средь мяса из камня и луж…

Мой город умирал, от бессмысленных строек.
От продажных людей, от беспечных попоек.
Он не мог убежать, задыхаясь в дыму.

Он бы рад убежать, стать прекрасной столицей…
Но в него лишь плюют безымянные лица…
Их моча растекалась по камню лица…

Он кричал на меня, за всех тех, что из плоти…
Он испачкал меня в своей грязной рвоте…
Но почистить ботинки успею потом…

Мой город умирал, умирал, но не с нами…
И виной всему мы, не Господь, а мы сами…
Мы создали его, обрекли на кошмарную жизнь…


Я шокирован был, созерцанием смерти…
Слыша хрипы его, верьте мне иль не верьте.
Стыдно стало, ведь я здесь живу.

Я вернулся во двор, взяв большую лопату.
Я работал всерьез, не за хлеб, не за плату.
Я расчистил весь двор и деревьев еще посадил.

А вокруг люди шли, все плевали и ржали,
Когда я и сосед этот двор украшали.
Им мозгов бы побольше, а то так похожи на крыс.

Вот спустя пару дней целый двор вместе снами,
Одуренный средь ночи стыдливыми снами
Кто посадит цветок, кто почистит, кто гонит шпану…

Слышу город кричит: «Ты зачем? Что случилось?»
Я ответил, что мы как болели – лечились
А он нас согревал теплотой своих каменных стен.

Вот и мы его плоть окружили заботой
Болтовня - хорошо, но ничто без работы…
Вот и будем дружок потихоньку тебя исцелять.

Мой город оживал, оставалось так много.
Но он смог избежать беспощадного рока.
Только птицы кричат: «То ли будет, еще подождем!»

Мой город оживал!