Сидит в каморке старый писарь Листает книгу Судьбы

Сидит в каморке старый писарь.
Листает книгу он Судьбы.
Её писал с времён Париса -
Сводил дороги и пути.

Намешивал отваров смеси,
Писал наиточнейший план -
Чтобы лет хоть бы через двести
Герой ту Даму повстречал.

Чтобы взбурлила смесь в реторте,
Зажглись волшебные мечты.
И чтобы прогорев, умолкла,
Оставив в небе две звезды.

И люди сквозь века смотрели
На мхом обросши две плиты
И чтоб вздыхали - ведь умели
Любить до края, до черты...

Сидит. Листает книгу стару.
Глаза в работе посадил.
И видит он - полна обману,
И нету формул для любви.

Ведь всё равно - корпишь при свете,
Забыт остывший сладкий чай,
А двое вдруг возьмут - и в ветер
Всё бросят в злобе сгоряча.

Давно он понял - жизнь случайна.
Рулетка. Броуновский бег.
Там - слово, фраза. Там кокетка
Сходила с кем-то на обед.

Какой тут труд? И где работа?
Любовь, не знает что преград?
И видит он - ведь это кто-то
Рулетку крутит, банк сорвав.

И он, читая и прикинув,
Листая книгу, что писал,
Вдруг понял -случай только миром
Один лишь правит этот бал.

Сидит в каморке старый писарь.
Очки убрав с усталых глаз.
Огонь небес он дать стремился,
Но видит кто его сейчас?