Чем крепче сжимаем веки,
Тем явственней видим образ.
И время — совсем не лекарь,
А время — магнитный компас.
Не кровь проливает — млеко.
И бьёт не в бровь-глаз, а в корпус.
Наотмашь, из тени ринга,
Откинувшись на канаты!
Советы разновеликих
Тебя облачают в латы.
Меняют свои вериги
На блики мечей булатных.
Ошибок следы песками
Проложены между строчек.
В них трепетное исканье
Того, кто уж «Сбитый лётчик».
Найдётся и он в стакане,
В котором лишь кровь клокочет.
Ступнями в следы чужие
Ступая, спиною — к солнцу.
Мы меряем время лживо
В невыплаченных червонцах.
И музыка их фальшива,
Меж нот, заплутав, смеётся.
19 сентября 2013
Сбитый лётчик
© Copyright: Дарья Горелова, 2013
Свидетельство о публикации №113093008627
Свидетельство о публикации №113093008627
Рецензии