Прости, мой друг,
Конечно же, прости...
Почти не видимся,
А день за днём уходит.
И всё ведь есть,
И только бы цвести,
Да, что-то жизнь
Нас вместе редко сводит.
Который год
Собраться невдомёк.
Хоть вспоминаем
Друг о друге часто.
"Был занят, Миша,
Друг, прости, не смог..."
Поэтов круг - особенная каста.
Мы знаем как
Нам пишутся стихи,
Тревожа грудь
Бессонными ночами.
Всё чаще - мрак,
Всё тяжелеё грехи,
И кто там - чёрт
Иль ангел за плечами..?
Прости, мой друг,
Я снова прозевал
Твой юбилей
В беседке с виноградом.
Но в праздник твой
Я свой бокал поднял,
Да, за тебя,
И был я близко, рядом...
Михаилу Облётову
© Copyright: Игорь Шимановский 2, 2013
Свидетельство о публикации №113093007549
Свидетельство о публикации №113093007549
Рецензии