Будильник мой старый, товарищ мой строгий,
Ворчун невозможный, мой вечный противник –
О чем ты?
О том ли, что дни пронесутся, часы пролетят, подошьются отчеты?
О том ли, что в ящиках долгих исчезнет,
В архивы уйдет и могилы и станет на полках рядами?
Об этом не раз мы с тобою судили-рядили,
грустили об этом и даже рыдали.
Все это названье имело, обличье свое
И являлось в делах и во плоти.
А нынче лишь память, да пальцы в чернилах,
да пыль в переплете, да птица в полете.
И ты мне внушаешь, что новое грянет,
Что каждый играет свое это новое без репетиций…
Ну, что ж, я не против –
Чернила отмою, и память не трону,
и пыль не стряхну, и не брошусь за птицей.
И точку поставлю,
Сурово, как требует время, как новую точку отсчета.
…Но ты продолжаешь ничуть не о новом,
А все же о старом…
Об очень знакомом о чем-то.
О чем ты?
© Copyright: Петр Прибылов, 2013
Свидетельство о публикации №113093007302
Свидетельство о публикации №113093007302
Рецензии