Призрак библиотекаря

«Много прекрасных я книг повидал…
Помню… в руках трепетали страницы,
Помню… на полках когда-то искал
Те чудеса, что не могут забыться…

Ласково пальцем водил по корням
Старых, но крепко душою любимых
Пьес и романов, детально, по дням,
Зорким умом на листе воплотимых…

Стал мне родным запылённый приют,
Все манускрипты – друзьями до гроба.
Здесь, в мире знаний, где тексты живут,
Библиотекарь сродни в чём-то богу:

Также страдает за судьбы «своих»
Атласов, свитков, томов, альманахов…
Также в себе подавляет порыв
Спрятать-сберечь от надуманных страхов…»

«Кто-нибудь есть?» - тишина – «Никого?
Вот же вы где! Ну, и что вы молчите?
Мне – фолиант… Ах, ну, как же его?
«Войны и мир»? Вы меня не смешите!

«Мертвые души»! Я вспомнил, о да!» –
Громко вскричал на весь зал торопыга.
«Кто написал? Вальтер Скотт? Джигурда?
Сложно найти ведь без автора книгу…» –

Мальчик, сидящий за стойкой, спросил,
Нехотя взором окинув владенья.
«Эх, вот бедняга! Опять позабыл!» –
Тихо вздохнуло в рядах приведенье –

«Что ж… пособлю! Ведь не первый уж раз…
Две сотни лет как-никак помогаю…
Да… поругать бы мальчонку сейчас…
Только, как сделать сиё, я не знаю!

Вот и она… Превосходный букет:
Яд от сатиры не портит картины!
Гений был Гоголь и в чем-то – поэт…
Проза его актуально-старинна!»

…Томик упал промеж двух стеллажей,
Нити порвав золотой паутины,
И подмигнул со страниц, как злодей,
Всем Собакевич с улыбкой невинной