Вор

Живу среди воров – привык.
Общак – колхоз, собранье – сходка.
Не «шевроле» – а грузовик.
Не андалузское – а водка.

Не полицейские – «менты»,
а по простому – можно «мусор»,
похоронил давно мечты,
судьба – в разнос, а жизнь – без вкуса.

Но если Родина меня вдруг позовёт,
пойду не сразу,
у коммуниста – пулемёт,
а «новый русский» – любит кассу.

Так за кого положишь ты
покой фартовый на безверьи?
Милее мне мои «Кресты»,
где – карты, козыри и «перья».

Но Родина, она, как мать,
она - одна, зовёт атака,
приходит время убивать,
и вышел я на свет с барака.

Я снова начал привыкать
к войне и к людям, и – к просторам,
прошу, начальник, записать:
весь блат оставил за забором.

Ты иногда меня прости,
когда в потуге разговора,
я вновь желаю обрести
потерянное имя «вора».

Живучи Ваши опера,
но не за Вас иду под пули,
а гложет совесть из нутра,
а совесть – посильнее дури.

А пояснение моё
запомните без протокола:
ведь Родина – когда твоё,
«мать – не забуду» - суть – с накола.


30 сентября 2013 г.
С-Петербург