А сорок лет, как сорок дней,
Стал мифом созиданья
Когда твой срок, весны твоей,
Стал сроком увяданья.
Кто мог когда-то предсказать,
Что век твой не продлится
И ты не сможешь мне сказать
Что смерть тебе приснится
И будет плакать над тобой
Сирень, а рядом ива,
И я, как лунь, давно седой,
Пройдя дорогой длинной
И дважды в год, свеча горит,
В день смерти и рожденья
И только стих мне говорит,
Что я не жду спасенья.
Я вспоминаю детский взгляд,
Твоих очей прекрасных,
Слова надеждою горят,
Но всё, увы, напрасно.
А сорок лет,
© Copyright: Борис Межиборский, 2013
Свидетельство о публикации №113093005420
Свидетельство о публикации №113093005420
Рецензии
