Его ложка упала, крутясь как лопасть.
Он любил сострадание, блажь и колкость.
И из всех этих троп в лесу, из юмора,
он всегда выбирал одну - оксюморон.
Он любил говорить об одном и том же
на завтраки. Впрочем, на ужины - тоже.
Собираясь отлить на подол свободы,
он не знал, что протест уволен из моды.
Он любил пить горячий кофе, однако,
если вместо предложат тарелку злака,
не расстраивался. Среди возможных выдр,
охотнику и счастье - свой сделать выбор.
Этим вторником глину размоет ливень.
Слабо мямлящий речь будет креативен.
"Он боялся, но никто не звал его "трус"".
Земле, с тем словом, предастся ирландский вкус.
И никто не ревет - все кивают главой.
Это не пенальти - это лишь угловой.
На свои же собственные похороны
© Copyright: Артем Хабипов, 2013
Свидетельство о публикации №113093000274
Свидетельство о публикации №113093000274
Рецензии