Друг Самсоныч подался в пророки...

Друг Самсоныч подался в пророки,
Наставленья даёт и уроки,
Отпускает грехи кадилом
И не бреется, старый мудрила.
Предлагает часовню построить,
Чтобы души нам в ней успокоить.
- Прихожане, сбросьтесь на Храм,
А построю его я сам.
Иудейские, скажем, замашки,
Только действуют без промашки.
Добровольные были поборы
На дороги, столбы и заборы,
На запчасти, тюрьма, дворцы
(до сих пор не сыскали концы)...
Он мечтает о сане Божьем,
И что связано с этим то же.
Жаль, осанка не та, мелковат
И, конечно, не бородат.
Но задатки уже на лицо:
Коньячок называет винцом,
Лаваши – телом Господним,
И как в рясе, ходит в исподнем…
Я себе представляю картину:
Вместо формы на нём – холстина,
Во весь рост – крест из пластмассы
(он другой не выдержит массы).
Бородат и не чёсан, как бомж,
С кротким взглядом… Ну чем не пригож?
Чем не поп вами не пророк?
Захотел человек и смог.
Имя надо лишь поменять,
Да постриг бы ещё принять.
Ну, к примеру, Святой Соломон,
А то – Гарник, из ряда вон.
Научиться блюсти посты
И к мирскому все сжечь мосты,
Пару строк из Святых заветов…
И дай, Бог, ему - долгия лета!