Осеннее...

Вконец испортилась погода –
Идут дожди который день,
Водой напитана природа,
И тень находит на плетень…

И ты испортилась, наверно,
Со мною лыко не плетёшь,
Осталась прошлому ты верной,
Фигню от будущего ждёшь…

А жизнь идёт, и даже внучки
Уже рожают каждый год,
А ты даёшь кому-то взбучки,
Бросая камни в огород.

В чужой! А свой копаешь в зиму,
Борясь за новый урожай,
Вовсю зеваешь, рот разинув,
Ладошкой что ли прикрывай…

Ты всё на свете прозеваешь
И будешь каяться потом,
Но не живёшь, а прозябаешь,
Беду не чувствуя нутром.

Нутро – твоя и боль, и слабость,
Оно не даст тебе уснуть;
Тревожит то, что там осталось,
Сверлит в мозгах, волнует грудь…

Мозги усохли, перси жалко –
Висят беспомощными до…
А Пугачёва, к слову, Алка
Устроила для них гнездо!..

Никто не скажет, что старуха,
Что даром проживает век…
Когда ж тебя проймёт проруха,
Мой бестолковый человек!

Дожди пройдут, снега укроют
Твои неверные шаги…
Кому тогда ночной порою
Отдашь супружества долги?..

Ведь кто-то ждёт, на то надеясь,
Свой порох держит он сухим,
Его с ума сведёшь, колеблясь
Нутром обманчивым своим…