Скроюсь эхом, ветвями и листьями.
Заметет мои следы – ветер.
Скроюсь песнями, легендами и мыслями.
Что твориться там, на белом свете?
На клинке погаснет день, уйдя за птицами.
За одной одна на облаках – свечи.
Станет прошлое небесными страницами,
Будущее ждет, а ныне – вечер.
Льется лето в сумеречье волнами,
По верхушкам трав да по долинам лунным.
Отзывается за гранью слуха – звонами,
Осыпаясь музыкой по струнам.
17.06.13
Немного летнего
© Copyright: Квессэ Анариэль, 2013
Свидетельство о публикации №113092900937
Свидетельство о публикации №113092900937
Рецензии