Запомнившееся

Здесь пахнет благородной стариной.
Тут каждый день стучит по крышам, стенам дождь.
Здесь дух поэзии живёт на мостовой.
И здесь погиб когда-то всех писателей российских вождь.

Лепнина, статуи и монументы
Как будто движут днём свой взгляд угрюмый,
И ночью обливаются они огнём. В эти моменты
Словно безмолвно освещая небосвод безлунный.

И в свете фонарей, машинных фар и ламп оконных
Искрятся здания, асфальт таинственным свеченьем,
А влажная земля всё также тускло отражает прохожих.
А сердце дрожит и трепещет тихим волненьем.

По той земле прекрасной слог поэта плачет,
О виде этом кисть художника мечтает.
А воздух этот, воздух, о, как он прекрасен!
Пропитан едким запахом чернил и шуршанием листов бумаги.
Ох, как он заразен!

Я слышу голоса великих гениев и мастеров пера,
Их вдохновенье чувствую и внемлю в воздухе холодном.
И больше не избавиться мне от оков искусства никогда,
Запутавшись в них некогда в Санкт-Петербурге.