Отзвенела песнь моя до срока,
Был мотив ее довольно прост.
По словам великого пророка
Мой удел-заброшенный погост.
Тон его был грозен и не весел,
А в глазах искрился божий свет:
"Слишком много ты накуролесил,
На покой пора тебе,поэт.
Ты считал стихи свои набатом,
Колокольным звоном для души.
Но ведь ты-песчинка,капля,атом.
Перестань,и Бога не смеши.
К людям он 20 век стучится,
Много ль веру приняли его?
Вот возьми на гроб 3 метра ситца
И не требуй больше ничего."
Я подумал,может в самом деле
На себя мне руки наложить,
Коли струны лиры зря звенели,
То зачем тогда пытаться жить?
Жизнь-такая жуткая морока,
Этот мир воистину жесток.
Плюнул я на все слова пророка
И пошел с улыбкой на восток.
Буду снова я бродить по миру,
Хоть в карманах нету ни рожна,
Были те,кто слушал мою лиру,
Есть и те,кому она нужна.
Пророк
© Copyright: Вован Тищенко, 2013
Свидетельство о публикации №113092902953
Свидетельство о публикации №113092902953
Рецензии