Песни-преступники

Жизнь – песни. Можно было бы стихи об этом написать, только это так грустно, что рифма в горло не лезет, а метафоры, как дешёвые обои, которые намазали вместо клея обычной водой, ложась на поверхность этих мыслей, тут же опадают под собственным весом.
Так грустно.
Я об умерших песнях.
Я прихожу домой, беру в руки гитару и часто это оказывается акустическая гитара. Я немного играю какие-нибудь разминки, упражнения. А потом хочется поиграть песни. Может даже спеть, пока никто не слышит. А что играть? И тут выясняется, что почти нечего.
Столько хороших песен раньше знал. Куда они делись? Умерли.
Я все эти песни любил, периодически они заедали у меня в голове и я не мог их выкинуть оттуда сутками, ходил и, как дурак, напевал. Ругался, хаял эти простенькие мотивчики. А про себя каждый раз, когда очередной куплет требовал, чтобы о нём вспомнили, радовался. Как-то легче становилось.
Смотрел на строчку с названием этой песни, ещё не включил её, она уже звучит, уже её напеваешь.
А теперь нет такого. Смотришь на ту же строчку, а в голове – скрежет и звон, в груди ноет, губы невольно скривляются в отвращении – "Не хочу это слушать!"  И вспоминаешь не мотив некогда любимой песни, а те огромные ошибки, которые некогда совершил. А песня виновата только в том, что стала свидетелем твоего преступления. Преступления по отношению к самому себе, как правило. Именно такие преступления запоминаются лучше всего, мне кажется. Маленькие самоубийства.
И песни попадают под следствие, так сказать, как соучастники. Чаще всего сгнивают в уголках плейлистов.
Бедные песни. Как же я их ненавижу.
Иногда кажется, что они даже хуже самой ошибки, как будто это они всё подстроили. Кто знает, может быть они отвлекали тебя в момент, когда надо было сорваться и бежать.