Вокзалы 41-го...

Война… Кипящие перроны –
Смертельных игрищ атрибут…
Зияют пасти эшелонов,
Что молодые батальоны
Молоху в жертву унесут

Стальные нити – нервы воен,
Определяющие суть
Того, чем будет удостоен
Любой из вброшенных в сей путь…

Кого накроет по дороге
Сверлящим визгом бомб в ночи,
Кто, под «Ур-ра!» вскочив на ноги,
Навек свинцово замолчит

Кто, бросившись на амбразуру,
Бессмертье в смерти обретёт,
Ну, а кого в комендатуру
Конвой бесчестья приведёт…

Пока ещё никто не знает
Что… И кому… За что… Когда…
Пока лишь все судьбу седлают,
Что их помчит… Кого – куда…

Нет, не пронзить стрелою взгляда
Чернокипение толпы…
Здесь видно только то, что рядом…
Здесь переходы… Нет тропы…

Да, в общем, некогда и думать…
Мат… Крик… Приказ… "Вперёд!.." "Бегом!.."
Сквозь вой сирен – обрывки шума –
«Прощай…», «Обнимемся…», «Споём…»


Гранчак… Гармонь… Ритмичность шага…
Вприсядку танец удалой…
Объятия… Сиянье флага…
Предсмертной жизни аналой

Гражданские… Кто провожает,
Кто ищет поезд на восток…
Мешки… Толпа… Здесь не встречают…
Здесь каждый ищет свой поток

Чтобы в теплушке, иль на крыше
За жизнь цепляться ночи, дни,
Добраться чтоб туда, где тише,
Где не пугают так огни…

У каждого свой ад на свете…
И рельсы судеб – лишь свои…
Понятно – взрослые… Но дети…
Что искупить должны они?..

Война дорог не выбирает,
Беда не внемлет возрастам,
Молох подряд всех пожирает…
Ужасно пиршество-бедлам…

Гудок… Пыхтенье… Стук колёсный…
Очередной пошёл поток…
На месте жизней – лишь борозды
Стальных морщин… Судьбы листок…