Сны

Мне снится:
  я снова ту древнюю книгу листаю,
Страницы шуршат,
   до отказа событий полны.
И с гиком летящие,
   конные скифские стаи,
Врываются скопом
   в мои воспалённые сны.
О, Матерь-История,
     сколько Ты даришь загадок,
И сколько вопросов,
      которым не найден ответ?!
А поиск ответов -
  настолько мучительно-сладок,
В блужданьях по дебрям
   дремучих и сумрачных лет.
Мельканье событий -
        подобно мельканию мыслей:
Стрелой пролетают,
      смещая границы времён.
И столько в них скрыто
особого тайного смысла,
Что в сны прорывается,
знаком Судьбы осенён.
События эти -
      со школьной скамейки знакомы,
Но ищешь иную,
почти незаметную нить,
И сон тот исполнен
     особой сладчайшей истомы,
И жадно стремишься
       все знаки Судьбы уловить.
Всплывают картины
       далёких, манящих видений,
И сам я, как-будто,
    незримо присутствую в них.
Встают предо мною
      Великих знакомые тени,
Роятся безвестные тени
  пришельцев иных.
Нет сердцу покоя
  и, кажется, - рвётся наружу,
Чтоб тайн и загадок решенья
                искать самому;
И этот огонь
    всё тревожит уставшую душу,
И нет окончания
дивному сну моему...

21. 02. 98