Смерть поэта 05. 11. 2010

Поэт и чай почти несовместимы,
Зачем пить чай, пока тверда рука?
Он выпьет водки, лишь размявшись пивом,
А после он накатит коньяка.

Не предлагайте Вы поэтам чая…
Глаголом, чтобы жечь сердца людей,
Приходится порою быть отчаянным,
И пить бурду любых портвейнов злей.

И если кто поэту наливает,
С утра б поэт от этого ожил,
Он даже сам подчас не понимает,
Что он святое дело совершил.

Сей подвиг не сотрет и марш столетий,
Его поэт сумеет оценить,
И синь чернил на лист бросая сетью,
Он будет водку на халяву пить.

Стакан как будто штангу поднимая,
Поэт творит в пегасовом седле,
Не ради смеха рифму напрягая,
А только ради жизни на земле.

Взмывается строками он к вершине
Любой горы, как в заповедном сне,
Летает он во времени машине,
Но помнит то, что истина – в вине.

И так нам часто хочется, поверьте,
Ту истину с пристрастием искать,
Что мы перестаем бояться смерти,
Она нам всем почти родная мать!

И если мы умрем, я отвечаю,
С себя вдруг спросят – кто поил тогда:
«Зачем же мы им предлагали чаю?
Ведь чай для них – не кровь, а, так, вода…»