Прошу любви, как будто в этом нищенка

Нет выхода из этой адской комнаты,
Все двери словно на щеколды заперты.
Я отхлебну вискарь - стаканы полные,
И мне мерещится, что я стою на паперти:

Прошу любви, как будто в этом нищенка,
И умоляю мне подать скупого я,
И то не церковь, нету в ней всевышнего,
А только ты богатая и я - бедовая.

Да в чем беда моя? Не вижу разницы,
Не разбираюсь, как же выбрать правильно,
Мне все равно, когда какое празднество,
Не соблюдаю в этом деле правил я.

Я пью без праздников, ведь пью от горечи
И от того, что стала вдруг покинута,
Что и не крики слышу в ссоре... Чьи?
Неважно, если голоса отринуты.

Теряет значимость все пережитое,
Какая разница? Ведь все продажное.
И если встречу - буду у корыта я,
Да не разбитого, а даже у бумажного.

А смысл в чем теперь? Все в той же комнате,
Где я по-страшному глушу стаканами
Вискарь. И некому сказать мне: "Полноте,
Вот вам любовь моя, мы вместе пьяные".