Ночью у причала

               
Она стояла ночью у причала
Среди камней, просторных берегов.
Оттуда музыка негромкая играла,
Звучала тихо музыка без слов.

И мне знаком мотив, ее игра,
Что в голове рождается сюжет,
Я подбираю к этой музыке слова,
Но я не гений, вовсе не поэт…

Внешне она как белая сирень,
Коснется ветер ее  длинных волос,
Ее мелодия звучит как колыбель,
Словно качает ветви осиновых берез.

Мне кажется, она играет равнодушно:
Обманчив образ, не верю я ушам,
Играет радостно, то грустно,
Она подобна переменчивым волнам.

Она  играет здесь уже давно.
И каждый выход, словно как дебют,
Пронзила меня скрипка глубоко,
Хочу я знать заранее этюд.

Безумно хочет петь моя душа,
Как жаль, что не родился я певцом!
Боюсь ее, как острия ножа,
Когда я с ней, то чувствую себя глупцом.

Птицы улетают в дальние края.
После последних звуков скрипки
Исчезла в небе последняя звезда,
Когда она играла без ошибки.

Она еще не раз придет сюда,
Где ночь и день все время борются,
Вдоль берега пройдется по воде она,
И где-то там за горизонтом скроется.