Стих длинною в жизнь

В спокойной душе не бывает стихов.
Сомнения и боль рождают их вновь.
Они разливаясь как кровь на бумагу,
Все тянут продолжить не нужную сагу.

О чувствах что были и молча ушли,
О том что нас всех ждет впереди.
О боли и муках рожденных в ночи,
О том от чего не помогут врачи.

И связанны чувства строкой на бумаге,
В которой вся жизнь, падение, овраги.
Все радости, горе и счастье и боль,
И все сигареты, и весь алкоголь.

Рукой нанести на бумагу чернила,
Сказать всему миру что кончилась сила.
Сказать бы себе что больше не враг.
Что вот он последний могильный овраг.

Но снова смятение, душа на изнанку,
За веру в людей, бесконечную драку,
За место под солнцем и радости слов,
Продолжить взлетать без сомнения вновь.

Взлетать, рваться в верх и пусть сей полет,
Не к счастью а только в бездну ведет.
Но все же не прервать нелепость стиха,
В котором вся жизнь день за днем как строка.

И строки сомнений рождаются вновь,
И тема избита про стыд и любовь.
Но все же последней строке суждено,
Остаться на полке иль прыгнуть в окно.