Неужели так много?

Неужели так много?
Всего лишь, - окно в мезонине...
Чтоб,  на улице слякоть,
А в комнате, старой,-тепло...

Чтобы вид на Неву,
Где художник на белой картине,
Рисовал спящих львов,
И луны золотое пятно...

Треск поленьев сухих,
Неразбавленный виски в стакане...
И прозрачные стаи
Трепещущих дивных стрекоз...

А потом, долгий сон,
На продавленном старом диване...
А во сне, то что в сердце,
Сквозь долгие годы пронёс...


Рецензии