Светит осень моя златокудрая,
Черноплодной рябины коса.
Дарит липа в аллее премудрая,
Отлетающих птиц голоса.
Что прощальное спеть пытаются,
Унести наше лето с собой.
Там, где грешники, может, каются
Лижет камни морской прибой.
И неважно, как ветер трудится,
Чей он парус надул опять.
Осень с птичьей душой заблудится
Нам, которую не унять.
Светит осень...
© Copyright: Яков Зильберг, 2013
Свидетельство о публикации №113092801997
Свидетельство о публикации №113092801997
Рецензии
