Дорога.. Белые ленты пунктиром уплывают в даль.
Асфальт парит,как испеченный хлеб.
У дороги стоит старый,хромой человек.
Он очень устал, он один.
Машины пролетают майскими жуками,
И блестит перламутр их крыльев.
Вот он сел,
Сорвал голубенький цветок.
И слеза прокатилась по его морщинистой щеке.
На обочине
© Copyright: Артур Сукуркин, 2013
Свидетельство о публикации №113092708886
Свидетельство о публикации №113092708886
Рецензии