Ламентации плута...

Я так тебя хочу, что забываю буквы
и тыкву ем сырой, а руки мою час,
не завываю: “Wow!”, не завиваю букли,
в упор не различа сороки и грача.

Когда, во сне крича, сосед мой через стенку
сосёт чужую кровь и ест живую плоть,
я путаю впотьмах затылок и коленку,
и порываюсь лбом орехи расколоть.

Из складок полотна выпрастывая локоть,
к окну направив шаг наощупь кое-как,
я отдал бы  пятак, чтобы тебя отшлёпать,
да, полно, целый рубль, нет, всё-таки пятак.

Однако не простак, двояко не невежда,
но всё же изнурён нехваткою монет,
истлела на Форт-Нокс нахальная надежда,
снесу в ломбард офорт, пусть скупщик скажет: “Нет”.

Пинеток толчея на линиях верёвок,
здесь делают детей при совмещеньях тел,
я проводил часы в сообществе воровок,
но, вопреки арго, лишь твой язык хотел.

Оставим воляпюк корыстный тройских унций,
используем хоть раз наш собственный язык,
ведь не монашка ты и я не папский нунций,
так не противься мне с бодливостью козы.


Soundtrack: Jacqueline du Pre, G. Faure, Elegie in C minor, Op. 24.