К сыну

              К сыну.    
                1
Мой сын, листает наши годы вечный чтец,
Страницу обрывая за страницей
Безжалостной, карающей десницей,
И сердцу нежному взамен даря рубец.
Но вот он, эпилог, потрёпан фолиант,
И не страшит всё то, что за обложкой -
Мне радостные дни и горе ложкой
Отведать довелось. Наскучил провиант.
А пред тобой романов, повестей, новелл
Несчётное количество толпится,
На чистый лист желая поселиться,
Найдя в том счастью и мечтаниям предел.
Так снизойди и наберись терпения
Отцовские послушать наставления.

                2
Мой сын, как очередь из дней твоих длинна
И нет в ней давки, шума грязной брани,
Что так родительское сердце ранят,
Крадут покой мирской, приносят ночь без сна.
А я в младые годы время прожигал,
Казалось, не иссякнет этот хворост;
Беспечен был, высокомерен, холост -
Не жизнь унылая, а вечный карнавал.
Но что для вечности отпущенный нам срок -
Песчинка малая среди пустыни,
Которая при лунном блеске стынет,
При свете солнечном горячая как грог.
Погаснет пламя и любой растает лёд,
А время не стоит, оно идёт вперёд.

                3
Мой сын, не следует спешить творить добро
Пока в тебе не забродила сила,
И разум не очистился от ила,
Потоки дум не заиграли серебром.
Без крепости благое дело станет злом,
Зерно не упадёт в объятья пашни,
И новый день, похожий на вчерашний,
Взмахнёт без радости причудливым крылом.
Добро и зло сидят в душе, как два птенца,
Которых кормишь каждый день из клюва.
Они так беззаветно, крепко любят,
Ну как им не любить кормящего отца!
Растить в душе добро, не убивая зло -
Искусство, тяжкий труд, святое ремесло.

                4
Мой сын, живи с собой в согласии, в ладу,
Гармонией наполни ум и душу,
А не тряси ты жизнь свою как грушу -
На ветке повисеть положено плоду.
Что толку, если в мыслях хаос, кавардак,
И ослабело собственное эго,
Осколки дней нельзя сложить, как лего,
Во тьму ночей они уходят, в полный мрак.
Не сожалей о том, что было и прошло,
Ошибки так же лечат, как победы,
Не унывай, когда нагрянут беды,
Не возгордись, присев удаче на крыло.
Нет счастья большего, чем быть с собой в ладу,
Тогда не скучен рай и можно жить в аду.

                5
Мой сын, как многослоен банковский билет,
Вся жизнь отражена в его расцветке:
От райской птички в золочённой клетке,
До гнили мусорной бродяге на обед;
Он в центре всех интриг, разборок, козней, драм,
Любимый запах – это запах крови,
А пить предпочитает слёзы вдовьи,
С чертями дружбу водит, молится богам.
Но без него тоска на сердце, дикий страх,
Который гонит в рабство поневоле,
А он лоснится и собой доволен,
Раз все носить его готовы на руках.
Задача пред тобой почётна и трудна:
Как рук не замарать и не коснуться дна?

              6
Мой сын, пока на шею не нашёл хомут,
Пока мустангом скачешь на природе,
Подумай о конюшне, об уходе,
О сочном пастбище... Не помешает пруд.
На скачках приз возьми, а лучше сразу два -
Овсом бери, ржаными отрубями,
Морковью, сахаром и сухарями,
Неплохо на зиму вязанками дрова.
В степи бескрайней под серебряной луной
Породистую присмотри кобылку,
И полюби её навеки, пылко,
И распрощайся с жизнью вольной, холостой.
Когда родится жеребёнок пегий,
За «кликером» в сельпо галопом сбегай.

              7
Мой сын, все любят правду-матку, но свою,
Хранят её, как образа в киоте,
Срывают голос на высокой ноте
В обычном споре, будто в варварском бою.
Не всем она мила, не каждому к лицу
Её суровый нрав и горький запах
И нет желанья оказаться в лапах -
Объятья истины, увы, ведут к концу.
Но правду не изгнать, она как банный лист,
Энцефалитный клещ, пиявка, муха;
Опухнет мозг, в нём хаос и разруха,
А рупор не унять -  назойлив и речист.
Ты с правдой обращайся осторожно,
Храни её в душе, как саблю в ножнах.